Immer noch

der Wohlgeschmack erwärmter Brötchen,

lockeren Rühreis, heißer Schokolade,

morgens im Bett von Opa,

viel zu früh von uns gegangen.

Meine Leselust

entzündet durchs Nachtschränkcheninnere,

randvoll und querfeldein:

Groschenromane, Jerry Cotton Krimis,

Wildwestgehabe und die dünnen Schicksalsheftchen.

Wie damals

gönne ich mir nachmittags

eine Süßigkeit, Beine hoch,

reingelümmelt in den Erbsessel,

Kaffee statt Brause.

Freitags

kaufe ich Lachs, frisch geschnitten,

wie dein Mann,

mein Opa,

ihr zwei Herzensguten.

Äpfel esse ich mit Kernen,

sehe sie in eurem Wildgarten,

riesige Kletterbäume,

Dornensträucher und die Beeren,

mittenmang hüpft ein kleiner Junge.

Dankbar,

meine Kindheit durch euch,

so ungeplant und selbstgemacht,

zum Ich gereift.

VerrücktSein zum Erwachsenwerden.